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Alors que l'hiver joue les prolongations et vole au printemps ses premières journées, un fidèle lecteur du blog m'adresse six magnifiques photographies issues d'une série sur le givre. Son nom? Patrick Lelièvre, vis président du P hoto C iné C lub du B erry, club qui totalise 93 ans d'existence, cela mérite d'être signalé! Nous publierons prochainement un article sur ce club qui obtient régulièrement de nombreuses récompenses, tant au niveau régional que national. Quoi de mieux qu'un poème pour « mettre en musique » des images hivernales. Alors voici « Le givre » de Maurice Carême. Le givre Mon Dieu! comme ils sont beaux Les tremblants animaux Que le givre a fait naître La nuit sur ma fenêtre Ils broutent des fougères Dans un bois plein d'étoiles, Et l'on voit la lumière A travers leurs corps pâles. Il y a un chevreuil Qui me connaît déjà; Il soulève pour moi Son front d'entre les feuilles. Le merle, poème de Théophile Gautier - poetica.fr. Et quand il me regarde, Ses grands yeux si doux Que je sens mon cœur battre Et trembler mes genoux.
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L'hiver est sorti de sa tombe, Son linceul blanchit le vallon; Le dernier feuillage qui tombe Est balayé par l'aquilon. Nichés dans le tronc d'un vieux saule, Les hiboux aiguisent leur bec; Le bûcheron sur son épaule Emporte un fagot de bois sec. La linotte a fui l'aubépine, Le merle n'a plus un rameau; Le moineau va crier famine Devant les vitres du hameau. Le givre que sème la bise Argente les bords du chemin; À l'horizon la nue est grise: C'est de la neige pour demain. Une femme de triste mine S'agenouille seule au lavoir; Un troupeau frileux s'achemine En ruminant vers l'abreuvoir. Poésie le givre francais. Dans cette agreste solitude, La mère, agitant son fuseau, Regarde avec inquiétude L'enfant qui dort dans le berceau. Par ses croassements funèbres Le corbeau vient semer l'effroi, Le temps passe dans les ténèbres, Le pauvre a faim, le pauvre a froid Et la bise, encor plus amère, Souffle la mort. — Faut-il mourir? La nature, en son sein de mère, N'a plus de lait pour le nourrir.
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Tout ce que le ciseau patient du sculpteur Dans le marbre ou le bois sait créer d'enchanteur En ciselant le lis, le lotus et l'acanthe, Scintille sous les arcs de la forêt géante. Tout ce que le ciseau du maître à l'oeil de feu Peut, comme un blanc reflet de la maison de Dieu, Déployer dans l'abside, autour du tabernacle, Serait terne à côté de ce mouvant spectacle. Mais peut-être demain le grand flambeau des cieux Fera fondre les fleurs du givre radieux, Et tout ce vaste éclat de prodige et de rêve Devra s 'évanouir comme la lueur brève D 'un espoir qui, parfois illuminant nos jours, Brille quelques moments et s 'éteint pour toujours.
Le ciel a la pâleur fine des vieux argents. Voici venir l'Hiver, tueur des pauvres gens. Voici venir l'Hiver dans son manteau de glace. Place au Roi qui s'avance en grondant, place, place! Et la bise, à grands coups de fouet sur les mollets, Fait courir le gamin. Le vent dans les collets Des messieurs boutonnés fourre des cents d'épingles. Les chiens au bout du dos semblent traîner des tringles. Le Givre - Poésie - Maurice Carême - YouTube. Et les femmes, sentant des petits doigts fripons Grimper sournoisement sous leurs derniers jupons, Se cognent les genoux pour mieux serrer les cuisses. Les maisons dans le ciel fument comme des Suisses. Près des chenets joyeux les messieurs en chapeau Vont s'asseoir; la chaleur leur détendra la peau. Les femmes, relevant leurs jupes à mi-jambe, Pour garantir leur teint de la bûche qui flambe Étendront leurs deux mains longues aux doigts rosés, Qu'un tendre amant fera mollir sous les baisers. Heureux ceux-là qu'attend la bonne chambre chaude! Mais le gamin qui court, mais le vieux chien qui rôde, Mais les gueux, les petits, le tas des indigents… Voici venir l'Hiver, tueur des pauvres gens.